Por dentro la galería de arte es como una cueva pequeña, fresca y
oscura. Me sorprende porque no es como había visto que era en las fotos. Ni
siquiera se parece a una galería de arte.
Sin darme cuenta me despierto allí, tendida sobre algo. Intento hablar pero no puedo. Tampoco puedo moverme. Quiero gritar pero
no tengo voz. Miro la pequeña cúpula que se cierne sobre mí y confirmo que
estoy muerta.
Tal vez estoy muerta hace varias horas y las últimas experiencias
vividas no fueron exactamente “vividas”. La muerte se me confunde con el sueño hasta tal punto que no entiendo como no existe un verbo para la muerte. Un
verbo equivalente a “soñar” o “vivir”. Que signifique algo así como “estoy experimentando
activamente la muerte”.
Pero claro, ¿a quién se lo va a decir uno? No hay nada más solitario que
esto. Hay otras personas o seres, pero no son auténticamente fantasmas que
podrían hacerme compañía o al menos compartir estas absurdas y surrealistas experiencias.
Son producto de mi imaginación, como todo lo demás. Y entonces ¿yo? Yo existo en mi muerte. Mi muerte es lo único que existe para mí y no puedo
experimentar nada por fuera de ella. Es mi realidad. Y si puedo imaginar, entonces existo (gracias, Descartes).
Cuando uno está vivo a veces el gran dilema
es si la realidad depende de uno (“todo está en tu mente”) o no. Acá en la
muerte es lo mismo, pero con la diferencia de que parece más evidente la
primera opción que la segunda.
Y ahora sí cabe preguntarse si hay algo más después de la muerte. ¿Moriré
de esta muerte para despertar en otra vida-muerte? ¿Habrá otros niveles más de
existencia? ¿Se superpondrán los niveles de existencia o, llamémosle dimensiones?
Y la última y gran pregunta que me hago: yo que soy un fantasma ¿creo en ellos?
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