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Galletitas con peluca

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La casa dejó de ser cuchillo

y se transformó en magnolia.

El hombre dejó de ser Urano y Venus

en disyunción.

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“Que la rebeldía siempre nos bese en la boca”, dijo...

Te amo. Pero no te asustes. No de un modo cursi, ni con expectativas reales de algo. Te amo porque hay un verdadero diálogo entre vos y yo. Porque hay empatía. Me dan ganas de abrazarte y de que nos mezclemos como átomos dispersos de una misma materia. Es sólo eso…El diablo es eso: deseo, amor, peligro y rebeldía. Una rebeldía involuntaria nacida de la involuntaria incapacidad de aceptar las cosas no-naturales como son. Uno siempre se rebela contra algo. Es inevitable. Y está bien que así sea. Después de todo, es así como las cosas no-naturales de hoy en día se fueron configurando. A mí se me da por rebelarme contra la solemnidad, y también contra el matrimonio y la infidelidad, es decir contra la hipocresía… (El amor tiene que ser otra cosa). (Todo lo que esté entre paréntesis tiene que ser leído en voz baja).

Capítulo II. El Oso de Moris

Después de quedarme sin amigas, cambiarme de escuela y engordar hasta más no poder; después de perder toda esperanza en una posible adaptación al mundo circundante; después de sentir rechazo por las personas antes que cualquier otro sentimiento y detestar mi ciudad, mi cuerpo y la vida en general; es decir, después de la plena, profunda y dolorosa adolescencia, desemboqué (así, como un río desbordado) en Buenos Aires. Buenos Aires merece más de un capítulo. Merece también un punto y aparte. Llegué como flotando en una burbuja de ingenuidad, pero con ganas de escapar de la ciudad de la que venía. (No sé si la palabra escapar suena bien. Por lo general uno piensa que escapar está mal. Escapar de los problemas, no resolverlos, salir corriendo, etc. Que un psicólogo te diga que te estás escapando no es buena señal. Que te lo diga tu pareja, por teléfono, cuando estás terminando cobardemente un relación, tampoco. Cuando te das cuenta que has vivido en cinco ciud

No creo en el destino

...Escucho un ruido apenas perceptible. No me animo a asomarme o pienso que no es nada. El ruido casi imperceptible permanece. Otra voz, ajena, me insta a que me asome. Al abrir la puerta descubro a la muerte tejiendo telas de araña. Transformada en araña se va rápidamente por la pared. Sus patas son muy largas, a rayas negras y blancas. Pero hay algo más: me queda palpitando la sensación de que hay algo de ella en mí, o de mí en ella...

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