“Violencia es mentir” dijeron los Redonditos de Ricota

Me he pasado la vida buscando la verdad. O al menos eso creo. A veces pienso que mi misión en este mundo es desenmascarar a las personas, pero solo para mí, para que mi vista alcance todo lo que puede abarcar. No lo puedo evitar. Soy la loca de la verdad. Loca porque vivo en una fantasía: la verdad es algo que se escapa de las manos... y también es una fantasía porque todos mentimos, porque soy consciente de que no me sale naturalmente ser transparente, me doy cuenta de que tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no mentir, para no ocultar ciertas cosas. Lo que pasa es que llevo a cabo esta práctica hace tanto tiempo, que ya es un hábito. Y ya me enoja que no todos hagan lo mismo. Me enferma y desespera que se me oculte parte de mi realidad o de la realidad de la que formo parte, de la que me enmarca. Eso hace que las  relaciones sociales me resulten muy difíciles. Casi imposibles. Sobretodo las muy comprometidas.

De todas maneras, no puedo evitar preguntarme: ¿mentir es un hábito cultural o está en la naturaleza del hombre? Pienso que la humanidad ha mentido tanto, a lo largo de la historia, que manejarnos sin mentir por la vida sería como empezar toda la historia de cero. El mundo tendría que explotar y renacer. Por decirlo de alguna manera. (No deseo realmente que el mundo explote). Tendríamos que replantear el modo en que nos relacionamos, tendríamos que ofendernos menos y enfrentar más, y en consecuencia creceríamos como personas y tal vez, hasta alcanzaríamos la felicidad.
O no. Pero al menos sabríamos a que atenernos. Sabríamos en donde estamos parados y como avanzar. Conoceríamos más a los demás y a nosotros mismos.

Entonces, mi gran pregunta es: ¿me adapto y me dejo engañar tranquilamente, traicionándome a mi misma, volviéndome cada vez más estúpida  o sigo luchando contra los fucking molinos de viento?